Autor: Enrique Rivas Paniagua

Al gran tlacuatzin Eloy Zúñiga, el Colibrí Zurdo, que me pidió evocarme en su programa de radio. Llegas a la tercera edad, la inapámica, ésa en la que alguien, casetera o celular en mano, quiere entrevistarte para registrar tu experiencia de vida. Te pregunta cosas que jamás habían pasado por tu mente, recuerdos que tenías…

Aniquilar, exterminar, devastar. Verbos que, de unos días a la fecha, nos bombardean las redes sociales, las notas periodísticas, las columnas de opinión, los noticiarios televisivos. Verbos que echan llamas y humaredas sobre calles y edificios de cada video repetido hasta la saciedad. Verbos que martillean a las neuronas, que zarandean a las conciencias, que…

Soy reacio a las lecturas ultrarrápidas, ésas de dos o tres sentadas, de pisa y corre, de pícale que ya se me hizo agua la boca para comerme otro libro sin haber masticado bien el anterior. Odio trampear párrafos, páginas o capítulos completos, saltándolos como si compitiera en una carrera de obstáculos o contra reloj.…

Te felicito, Enrique, porque a fines de 1963, cuando terminabas de haber vivido 13 otoños, se iniciaba lo que fue una década musical alucinante, encabezada por The Beatles. Porque tus fibras rockeras ya venían preparadas desde niño, cuando escuchabas a Elvis Presley, Chuck Berry, Little Richard, Jerry Lee Lewis, Gene Vincent, Ritchie Valens, Roy Orbison,…

Cada virrey impuesto desde la Metrópoli para gobernar a la Nueva España escuchaba las siguientes palabras del virrey que a partir de ese momento terminaba de serlo: “Señor excelentísimo: el rey, nuestro soberano, me ha comunicado la orden y con ella el honor de entregar a vuestra excelencia el bastón y gobierno de estos dilatados…

No cayeron del cielo, como sucede en las películas hollywoodescas. Tampoco se presentaron ahí para leer en voz alta La guerra de los mundos, de Herbert George Wells (1898), o montar un remake de la adaptación dramatizada que de la novela hizo el actor radiofónico Orson Welles en 1938. Menos aún estuvieron de colados, después…

Pero si hace poco di con él. Pero si lo dejé a la mano. Pero si aquí debería hallarlo. ¿Lo habré puesto por error en una sección que no le corresponde? ¿Estará atrás, en cualquiera de tantas segundas filas de los anaqueles? ¿O al frente, pero recostado encima de los que sí alcancé a darles…

Miró con detenimiento hacia la cámara. Agachó retadoramente la cabeza. Frunció más el ceño que traía desde que ingresó al penal. Ocultó la frente tras su güerejo, tal vez oxigenado, copete. Concentró todo el odio posible en sus vidriados ojos. Arqueó los labios en una mueca de soberbia, de rencor, de coraje. Echó para adelante…

La crítica literaria suele ver por encima del hombro a la crónica de viajes. Cuando no la ningunea, la tacha de género menor, nunca a la profundidad y trascendencia de la novela, el cuento, la poesía, el ensayo. Tal vez, si acaso, la iguale a un buen reportaje, aunque ambos géneros los sitúe en el…